Qu’est-ce que je fous ? Qu’est-ce que je veux ? Où est-ce que je vais ?
Question bidon, ridicule, à peine suffisante à se donner un air philosophique. Stupidité. Elle se retourna dans sur son lit. Ça ne valait pas la peine. Juste des conneries. Soupir. Mouvement. Soupir. Mouvement. Respiration. Glissement. Langueur. Inspiration. Expiration. Yeux ouverts. Yeux fermé. Inspiration. Yeux ouvert. Expiration. Yeux fermé. Glissement. Inspiration. Grimace. Sourire. Yeux ouvert. Expiration. Yeux fermé. Inspiration. Fracas. Éclat. Dérapage. Tempête. Rire.
Rire de tempête, rire dérapant, rire en éclat, rire en fracas. Folie du rire, rire de folie.
C’est comme une poupée en porcelaine, sur un radeau en pleine mer, qui vient d’éclater de rire. Les vagues, la tempêtes, le vent, le drame le naufrage la catastrophe le périple la mort c’est elle. C’est une poupée, même pas de la porcelaine, du plastique en fait. Du simple plastique.
Silence. Émerger. Ouvrir les yeux. S’étouffer. Reprendre sa respiration. Merde. Son lit trop grand ne tanguait plus, les vagues ne s’abattait plus sur son corps offert. Le bruit du fer ne résonnait plus à ses oreilles. Elle tendit les bras. Toucha le vide.
Voilà. Du vide. Toucher la réalité. Tout est vide. C’était d’un si ridicule pathétique qu’elle n’avait pu s’empêcher d’en rire. Elle réprima un deuxième gloussement, d’ailleurs. C’était encore plus pathétique que de s’en moquer. Il n’y avait que les enfants qui rient comme ça de ce qu’ils ne comprennent pas. Ou de ce qu’y leurs font peur. Mais les enfants ont peur de ce qu’ils ne comprennent pas, c’est pour ça qu’ils inventent des raisons. Ou alors, est-ce que ce sont les adultes ?
Plier les doigts. Déplier l’annulaire. Arquer l’index. Faire onduler le majeur. S’accrocher. Tenir. Sa main en forme de serre. S’accrocher. Respirer. Inspiration. Expiration. Inspiration. Expiration. Ouvrir les yeux. Ou bien les fermer? Les vagues ne couvrent plus les cris. Il n’y a rien qui cache les hurlements. Le vent n’est que porteur d’un humble sentiment de sécurité. Son radeau s’était-il finalement laissé submerger? Était-elle morte noyée? Raison déraisonnée, le non-sens de tous ce à quoi elle tenait. Je m’accroche à des fragments de mon existence. Je m’accroche à des fragments de ma vie. Je suis un éclat. Tranchant. Expiration. Inspiration. Expiration. Sifflement. Douleur. Poitrine. Dérapage.
Encore. Encore. Encore.
Tout dérape, dérape en rire, rire dérapant, rire dément. Dérapage incontrôlé. Ma vie, mon âme, mon cœur, mon corps, dérape, dérape, et rien pour que je ne me rattrape. Après la chute, il y a le sol. Tomber. Mourir? Déraper. Impossibilité. Rire.
Même pas une poupée en plastique. Une boîte à musique fêlée. Jetée par l’enfant qui l’aimait. Aie. C’est toujours douloureux quand il faut s’arrêter. Poitrine écrasée. Impossible de respirer. Plus de rire. Juste une grimace déformée. Pleurer. Débloquer. Haleter. Inspirer. Expirer. Pleurer. Inspirer. Gémir. Expirer. Se rouler en boule. Inspirer. Trembler. Expirer. Se rappeler.

C’était il y a sept ans. Ils étaient en face. Paysage dévasté. Ruelle grise cendre. Ciel de décembre. Caillou et gravier sous les pieds. Personne d’autre. Mort. Voilà ce que sont ceux qui avait été. Les deux face à face sont presque des enfants. Mais ils sont armés. C’est une fille. C’est un garçon. La détonation a déjà résonné. Quelque chose a éclaté. Pile ou face, qui a tiré? Il tombe. Elle l’a blessé. Il sait qu’il est condamné. Il a perdu quelque précieuse seconde à essayer de deviner comment s’en débarrasser. Elle en a profité pour le tuer.
Cette fille. Il la connaît. Au Centre, elle aurait été de son côté. Mais à ce jeu mortel auquel ils sont en train de jouer, elle est son adversaire, et ils sont les derniers. Pourtant, il l’a vu, tantôt, cette demoiselle, se faire tuer. Elle était à découvert, quelqu’un a tiré, elle est tombé. Elle était morte, il le sentait. Quelque seconde à peine après, elle se relevait et tirait. C’était la surprise qui les avait condamnés. Elle s’était échappé avant même qu’ils aient pu répliquer.
Il ne l’avait jamais vu se servir de son don.
D’habitude, il le sentait. La variation dans l’atmosphère quand quelqu’un utilisait ce pouvoir, cette capacité. Mais elle, jamais. Il s’était demandé si elle pouvait guérir instantanément, mais le sang coulait encore de ses plaies, et la douleur se lisait ouvertement sur son visage. Il avait testé d’autre hypothèse, mais rien ne tenait. Elle avait survécu à tout ce qui avait tué les autres. Il avait survécu à tout ce qui avait tué les autres. Sauf à elle. Il se sentait sombrer. Il n’avait plus le temps.
En la regardant une dernière fois, il comprit. Le jeu était truqué depuis le début. Leurs yeux se croisèrent.

Elle tenait son arme. Son arme était chaude. Dangereuse. Mortelle. Elle avait tuée. Elle avait tiré. Ses yeux croisèrent ceux de sa dernière victime. Prendre conscience. Comprendre. Réaliser. Et puis. Son arme. Toujours dans sa main. L’élever. L’appliquer. Contre son crâne. Panique. Fermer les yeux. Ce n’est plus comme si son bras lui obéissait. Appuyer.
Détonation rouge sang. Chute. Mort?

Il regarde le corps. Il essaye de respirer. Il s’étrangle. Il meurt.
Son don à lui, c’est de manipuler les corps, dès qu’il a croisé leur regard.


Le temps a passé. Au moins plusieurs années. Elle est dans son lit. Endormi. Cela fait si longtemps qu’elle ne s’est pas réveillé… Blanche-Neige éclipsé, la Belle au bois Dormant de même, aucune d’elles n’ont accompli l’exploit de laisser éclater leurs cervelles pour la reconstituer. Elle mériterait un conte rien que pour elle.

Lit. Hôpital? Odeur, horreur. Ouvrir. Les yeux. La bouche. Cligner. Paupières. Douleur. Corps. Lourdeur. Réveillée?

- On m’a expliqué. Cela fait si longtemps… J’ai changé. J’ai des seins. J’ai un cul. J’ai grandi. Je suis… Merde, je suis presque… Tout ça me donne envie de gerber. Mon corps ne m’obéit plus. Ils m’ont maintenu endormi, qu’ils disent. Jusqu’à ce que mon cerveau soit prêt. Sinon, je me serais réveillé moi-même, au bout de six mois, j’en aurais été capable. Ils prétendent avoir voulu m’épargner des souffrances. Rires. Ils préfèrent étudier des légumes en conserves que des traumatisées en liberté. Bref. J’ai dix-sept ans. Imaginez-vous le changement entre douze et dix-sept ans ? J’ignore ce que je suis. Une enfant dans un corps de grand ? Non. Pas du tout pas vraiment. Je suis Aby, j’ai dix-sept ans, je fais mes dix-sept ans… Ça fait trois mois que je suis réveillée. J’arrive à peu près à marcher. Vous savez, les bouts de chou avec lesquels j’ai jouée ? Il y a cinq ans ? Il n’y a que trois morts. Quatre si on me compte. Enfin. –

Allure fière? Oui. Toujours. Jamais faible. Jamais. Jamais. Jamais jamais jamais.
Peur ? Oui. Toujours. Toujours toujours toujours. Peur des scientifiques. Peur des aiguilles. Peur du noir. Peur du silence. Peur des armes. Peur des autres. Peur de la solitude. Peur de dormir.
Peur de vivre ? Parfaitement.

À presque dix-neuf ans, elle fait trente kilos aux dessous du poids santé. Ses cheveux sont ternes. Ses yeux ne regardent personne. Dépression, anorexie… Pauvre poussin. Il y a quand même un des scientifiques qui l’aime bien. Ça lui fait mal au cœur que de voir un être dont le corps ne devrait même plus pouvoir vivre. On la touche, ce sont des os. Peut-être qu’elle lui rappelle quelqu’un. En tout cas, il plaide en sa faveur. Elle n’a rien appris, ne sait rien faire. N’a pas été à l’école pendant si longtemps. Mais c’est comme un cadavre, un cadavre qui marche. On peut peut-être la garder ici, car hors de question que quelqu’un d’autre se serve de son don, mais ne pas l’enfermer. Minimum social ? On se rappelle, au Centre. De certaines expériences. Qu’on aurait pas du faire. Qu’on a fait. Pour la science, parce qu’elle n’en mourrait pas. Un certain malaise ? Présent. La petite, c’est comme une bête en cage. Cinq ans durant, elle fut prisonnière de son corps. Son corps, dont on a abusé. Et la voilà maintenant, prisonnière, encore et encore.
Pitié humaine ? Elle change d’endroit. Tu iras dans la ville, tu y seras mieux. Un deal est passé, tu t’en charge de cette môme, tu lui apprends à bosser, tu la loge, et le Centre te versera de l’argent pendant la première année.
Peut-on tant changer en si peu de temps ? Ses cheveux ont poussé, brillant et fort. Son regard, resté dans le flou, toujours un peu vitreux, mais sain, en santé. Son corps a repris des formes. Elle s’est arrondi, surprenant ceux qui la connaissait avant. Elle n’est plus le petit poussin déplumé. Pour le meilleur ou pour le pire.
Elle n’a jamais pu reprendre les cinq ans de cours qu’elle a manqué, il lui manque même des cours qu’on considérerait presque élémentaire. Sinus, cosinus ? De nom, elle connait. Ce qui ne l’empêche pas de travailler, de savoir travailler, d’assurer avec son emploi du temps, de payer son loyer, sa bouffe, ses fringues. Tant mieux ?
Tant qu’on ne la ramène pas au Centre.